ИНСТРУКЦИЯ
1 ВСЯ КРАСОТА В ДЕТАЛЯХ. УЧИТЕСЬ ЗАМЕЧАТЬ И наслаждаться ими
2 Нарушаю правила. Одна история два альтернативных конца(Подсмотрено у украинских фантастов Дяченко )

3 Вторая часть скорее рассказ, чем новелла. Она хорошо смотрится с первой (как мне кажется). И может просто идти вне конкурса.

4 Очень интересно какая из историй понравится читателям больше.

 

История 1 МАСТЕР. (Комета на орбите)
В детстве я была книголюбом: доставала старые дедушкины журналы с чердака, часами листала, читала, вырезала картинки. Именно тогда я впервые увидела в журнале ее — картину Мастера. Она была проста, но очень выразительна: Молодая девушка в белой рубахе с растрепанной косой с любопытством взирала на зрителя. Она держала в руках свечу, свет которой создавал удивительную игру бликов и теней. В этом неверном свете девушка с растрепанной косой походила то ли на ангела, то ли на ведьму. Завораживающее зрелище! Я тут же вырезала ее из журнала. Эта картинка путешествовала со мной и моими книгами везде, пока я не потеря ее во время переезда….
И вот лето 2014 года. Я только поступила в Академию искусств. Мой друг предложил взять меня с собой в мастерские к одному старому художнику. «— Ты увидишь— он гений!»— твердил Максим несколько дней.
В день визита бушевала гроза, и мы прятались от дождя и ветра под моим черным зонтом. «Зачем такая спешка, можно же было перенести визит.» — думала я, шлепая по щиколотку в воде. И вот мы пришли к маленькому домику на набережной.
«— Это старейшие в городе мастерские!» — бегло пояснил Максим.
МАСТЕР оказался очень милым седым старичком. Сидя на стуле у огромного холста он казался очень маленьким, совсем как ребенок. Беседа длилась не долго — было видно, что эму тяжело дышать. Он больше сидел и слушал. Пока шла тихая беседа между художниками я изучала мир мастерской. Старые фотографии и вырезки из газет, холсты, развешенные на стенах и рядами громоздящиеся на полках, глиняный горшок с кистями на подоконнике, маленькое круглое зеркало — все это показалось каким—то уютным, до боли знакомым. С холстов на меня смотрело множество приветливых лиц. МАСТЕР предпочитал только светлые яркие краски, и казалось, что само солнце спустилось, что бы переждать непогоду здесь, среди его работ.
Он решил показать нам последнюю свою работу. «Вот! Надеюсь успеть…» В воздухе повисла напряженная тишина, ведь все понимали — время, отпущенное ему  было на исходе….
—Уже много лет рисую портреты. И это единственный персонаж, который остался для меня загадкой. Единственный не законченный портрет.
А с холста на нас смотрела та самая «Девушка со свечей», которую я так хорошо помнила с детства. И тут будто случилось чудо: облака поредели и с неба к городу потянулись лучи. Мастерская наполнилась светом, будто кто—то там, на верху, перевернул на город большой чан до краев наполненный вязким, желтым, как первый липовый мед, солнечным светом. Вода на набережной искрилась, а по стенам мастерской прыгали стайки солнечных зайчиков. Мастер стоял перед своей последней работой и улыбался. —«Да, пожалуй это моя лучшая работа! Хорошенько позаботься о ней, Максим».
Вскоре мы попрощались с художником, и продолжили свой разговор в кафе:
— Что будет …после, с его работами?
— Заберут в музей. Он очень знаменит, городу повезло иметь такую коллекцию. За тем я сегодня и приходил. Меня направили из музея обсудить с ним детали завещания».
Я немного посидела, вспоминая старую сгорбленную фигуру у большого холста, копну седых пушистых волос и морщинистые руки со следами краски и мозолями. Было ощущение, что упускаю что-то важное, что-то значимое. Дождь снова припустил.
— Зонт забыла!
— Ничего придем завтра.
На завтра мы так и не вернулись, а через несколько дней я узнала, что художник умер. Я очень хотела еще раз взглянуть на мастерскую. Зная, что Максим будет руководить погрузкой работ, договорилась зайти.
В тот день у мастерской стоял какой—то фургон. Люди в белых перчатках и темных костюмах выносили упакованные холсты.
«— Опоздала ! «— подумала я.
Мой друг встретил меня в уже пустой мастерской. Оказалось, что составить завещание так и не успели. А родственники отказались передать работы в музей, и они были проданы какому—то частному коллекционеру из Китая .
—"И что теперь?"
—«Теперь она всплывет где-то на рынке лет через 50-70»— мрачно пробурчал мне друг.
 «Боже мой! — подумала я. — Это как период прохождения кометы возле Земли— на своем веку можно уже и не увидеть!»
Я еще немного постояла в пустой и пыльной комнате. Свет ушел отсюда вместе с Мастером и его картинами. Как-то нелепо было даже спрашивать о своем зонте теперь. Люди в черном проходили мимо, вынося последние картины. Дождь барабанил по крыше. В окно я увидела, как кто—то выходит из мастерской, унося с собой мой черный зонт. Было зябко, меня передернуло от холода. Заметив это максим сказал: « Пойдем, нам тоже пора!
Эпилог: С тех пор я без конца просматривала аукционные каталоги, заходила в антикварные салоны, в надежде найти ТУ САМУЮ со свечей.
Мораль : 1 На жизненном пути нам встречается много чудес! Держите открытыми сердце и разум, что бы учится их замечать.
2 Случайности не случайны. А каждый человек, каждая ситуация нам послана не просто так, а для то, что бы мы чему-то научились
Сюда чудно подходят слова Пратчетта:
История подобна старому свитеру. Он медленно распускается. Так и она распутывает свои узлы не торопясь. Полотно истории пестрит заплатами, его многократно штопали и перевязывали, дабы подогнать под разных людей, засовывали в кромсалку-сушилку цензуры, чтобы превратить в удобную для запудривания мозгов пропагандистскую пыль. И тем не менее история неизменно ухитряется выпутаться отовсюду и принять старую, знакомую форму. История имеет привычку менять людей, которые воображают, что это они меняют ее. В ее истрепанном рукаве всегда найдется пара запасных фокусов. Она ведь давно здесь сшивается."
P.S Немного логики. Художники старой школы могли писать работы годами и десятилетиями, и создавать множество похожих композиций, отрабатывая лучший ракурс, свет и цвет. Моя "Девушка со свечей как раз из таких) Автор картины харьковская художница Зинаида серебрякова
P.P.S. Основано на реальных событиях

ИСТОРИЯ 2 Мастер. Постоянство памяти.

В детстве я был книголюбом: доставал старые дедушкины журналы с чердака, часами листал, читал, вырезал картинки. Именно тогда я впервые увидел в журнале ее — картину Мастера. Она была проста, но очень выразительна: Молодая девушка в белой рубахе с растрепанной косой с любопытством взирала на зрителя. Она держала в руках свечу, свет которой создавал удивительную игру бликов и теней. В этом неверном свете девушка с растрепанной косой походила то ли на ангела, то ли на ведьму. Завораживающее зрелище! Я тут же вырезал ее из журнала. Эта картинка путешествовала со мной и моими книгами везде, пока я не потерял ее во время переезда….

И вот лето 2014 года. Я только поступил в Академию искусств. Мой друг предложил взять меня с собой в мастерские к одному старому художнику. «Ты увидишь— он гений! Только всю жизнь живет как затворник. Соглашайся! Это твой единственный шанс познакомится»— твердил Максим несколько дней.

В день визита неожиданно разыгралась буря, и мы прятались от дождя и ветра под каким-то нелепым оранжевым зонтом, который, одолжили у студентки из академии. «Зачем такая спешка, можно же было перенести визит» — думала я, шлепая по щиколотку в воде. Наконец мы пришли к маленькому домику на набережной.« Это старейшие в городе мастерские!» — бегло пояснил Максим. указывая на обшарпанный маленький дом.

МАСТЕР оказался сгорбленным смуглым старичком. Сидя на стуле у огромного холста он казался очень маленьким, совсем как ребенок. Беседа длилась не долго — было видно, что эму тяжело дышать Пока шла тихая беседа между художниками я изучал мир мастерской. Старые фотографии и вырезки из газет, холсты, развешенные на стенах и рядами громоздящиеся на полках, глиняный горшок с кистями на подоконнике, маленькое круглое зеркало — все это показалось каким—то уютным, до боли знакомым.

МАСТЕР решил показать нам последнюю свою работу. Кряхтя, он отодвинул стул и повел нас в соседнюю комнатку. «Вот! Надеюсь успеть…» В воздухе повисла напряженная тишина, ведь все понимали — время, отпущенное ему,  было на исходе….

Тут то и произошла судьбоносная встреча. С огромного холста на меня смотрела ТА САМАЯ девушка со свечей, которую я так хорошо помнил с детства. Но она была не одна. Перед нами на холсте был тихий ночной дворик. Девушки в длинных белых рубашках, держа свечи в руках, вереницей двигались вдоль темной аркады. Там где аркада заканчивалась, был дворик, залитый лунным светом. Отдаляясь от зрителя, фигурки в белых одеяниях уменьшались, бледнели и в свете луны становились похожи на призраков. И та самая со свечей, которую я знал так давно, стала теперь частью процессии. Она была ближе всего к краю холста. Бросала вопросительный взгляд на зрителя, как будто звала его с собой.

 Я будто громом пораженный стоял у картины! Казалось, что  я не видел раньше ничего, более прекрасного.

—Продайте мне ее ! — услышал я собственный голос, как будто издалека.

Друг замер в немом изумлении, а мастер скривился и пробурчал : «Нет, молодой человек. Мои картины ждет слава. Скоро под них организуют музей в Европе. А вы будете платить большие деньги, что бы посмотреть на них снова.»

Я смутился, обиделся, но ничего отвечать не стал. Выходя, я специально оставил зонт, что бы был повод вернуться и еще раз взглянуть на картину.

Вскоре мы распрощались с художником, и продолжили свой разговор в кафе:

— Что будет …после, с его работами? — спросил я .

— Думаю, заберут в музей. Он очень знаменит, городу повезло иметь такую коллекцию. Он позвал меня, как работника музея, что бы обсудить детали завещания. — пояснил Максим.

По крыше вновь застучали капли дождя.

—  Маринын зонт забыл в мастерской! — соврал я

— Ничего придем завтра. —  отозвался друг

На завтра мы так и не вернулись. Спустя неделю после визита ноги сами завели меня к тому дому на набережной.

—А! хотите помещение посмотреть ? — воскликнул охранник.

Я не понял о чем он, просто последовал за ним вверх по лестнице. Провожая меня охранник все болтал и болтал :

— Понимаю, место тут отличное. Многие за эту неделю приходили. Хорошо хоть работы вывезли.

—Вывезли ? — переспросил я. — А что художник?

— Так ведь он умер. Музей в последний момент отказался картинами заниматься, а на родственников мы еле вышли. Он  много лет ни с кем не общался.  Родственники еле согласились  забрать его барахло»

—А картины ?  Продали ?

— Нет. Вывезли на свалку. Тут, не далеко.

«На свалку…» Эти последние слова эхом прозвучали в пустой мастерской. Мы остановились на пороге.

—Ну присматривайтесь, а я пока внизу буду. — ответил охранник и стал спускаться.

Я стоял на пороге, не решаясь зайти, и слышал, как удаляются его шаги вниз по лестнице. Когда вынесли картины и старые вещи, в мастерской будто стало легче дышать. В открытое окно врывался ярки солнечный свет, и маленькие  золотые пылинки медленно проплывали в воздухе.

День был теплый, но меня почему—то пробрал холод. Я поежился, бросил последний взгляд на голые стены и вышел. Блуждая по улочкам в окрестностях мастерской в тот день, я наткнулся на свалку. Сидя на лавке, я наблюдал за бомжом, который тащил кусок картонки. Он прошел как будто не замечая меня, залез в свое временное пристанище из досок и лохмотьев, и закрыв вход картонкой. И снова она! С грязной картонки с ободранными кусками холста и по краям на меня снова смотрела она Девушка со свечей. Это единственное, что осталось от прекрасной картины после того как она оказалась на свалке. У меня было чувство, как буд-то я смотрю какое—то арт-хаусное кино. Все было как—то не правдоподобно и жутковато. В голове пронеслась мысль : « Вот так работает любой уважающий себя художник всю жизнь : не ради денег и заказов, а ради славы. Но в итоге и его работы могут остаться на свалке».

Я продолжал размышлять, когда мимо прошел преподаватель со своей группой фотографов-студентов. Они весело болтали, фотографировали старинные дома и облака над городом. Какая—то девушка остановилась, что бы сделать пару фотографий на свалке. И картина все же вошла в историю, хоть и не так, как задумывал МАСТЕР,

Эпилог: Мне отчетливо запомнились события того дня. Боясь повторить судьбу Мастера я ушел из института и стал финансистом. Моя жизнь круто изменилась за эти годы. Но любовь к искусству осталась. А еще я почему-то раз за разом выбирал оранжевые зонты, которые совершенно не шли к моим строгим дорогим костюмам.

В тот вечер мы с женой по счастливой случайности попали на выставку знаменитого фотографа в Париже. Я долго бродил по залам. Фотографии были достойные. И в одном из залов наткнулся на самого автора. Она стояла у какой—то фотографии и рассказывала своим друзьям, как именно с этой самой фотографии началась ее карьера, и именно ей она обязана многим. Когда они двинулись дальше по залам, я наконец смог подойти и рассмотреть работу. На маленькой пленочной фотографии как будто ожил один день из моего прошлого: та самая улица, та самая свалка и обрывок картины. Прекрасная Девушка со свечей среди всего этого хаоса. Я еще долго предавался воспоминаниям, стоя у этого снимка.

И вот жена наконец окликнула меня: «Едешь? Наши уже ждут в ресторане».

—Нет. Пожалуй пройдусь.

Я вышел, и не разбирая дороги побрел прочь под дождем. Тогда я почему-то оставил свой зонт в гардеробе, и больше никогда не вернулся в этот музей и в этот город. 

P.S. Название второй части взято у одной из картин Дали