Вы знаете, эта история никак меня не отпускает. И тут в ленте стих, он очень в тему))) Автор Наталья Захарцева, "Резная свирель":
Это был город его мечты, пахнущий кожей, смолой, углем,
где цепеллины — слоны, киты в небе парят непогожим днем.
Чтоб убедиться — туда попал,
он на углу прикупил газет.
Город по горло одет в стимпанк.
Миссис, затянутая в корсет, с мистером в гоглах смотрела вслед.
Черт, он забыл поменять наряд.
Где-то остался в шкафу жилет, ладно, неважно, до фонаря.
А фонари здесь горели так, что золотились в стекле следы.
Знаешь, у каждого есть мечта.
Это был город его мечты.
Он его жил, рисовал, чертил,
только менялись карандаши.
Контур деталей, штриховка, стиль.
Куча красивых стальных машин.
Цифры, манометры, шестерни.
Чтобы придумать, умом понять,
он прочитал десять сотен книг, в старых и жёлтых встречался "ять".
Даже когда куковал в нужде, на словари не жалел рубли. Жители сами узнали, где город и сами его нашли.
В длинных ботфортах и котелках, в бабочках и кружевных жабо. Город родился в его руках, лязгал ключами, пыхтел трубой
Время часы замыкало в круг. Он через сны пробирался вплавь.
"Где ты, наш маленький демиург? Ждём тебя очень, приди, возглавь.
Здесь далеко ты не ноунейм. Улицы дышат, но нет тебя".
Если желаешь — желай сильней, может, услышат и подсобят.
Город, заполненный звоном шпор, скрежетом, паром, теплом печей.
Он оглядел на прощанье двор, грязную улицу и исчез.
Словно и не было никогда, только с качелей спугнул ребят.
Нёс его ветер, несла вода в город, придуманный для себя.
Словно какой сердобольный маг бережно взял и понёс, понёс,
Вот же, любуйся — мосты, дома, и моноциклы, и паровоз.
Значит, не зря ты корпел, творил каждую гаечку, каждый болт, от черепицы и до перил".
Здесь он и встретил свою любовь.
Ей тридцать лет, двадцать пять на вид. В брошке на платье сверкал алмаз.
Думал ученый, что знаменит, но ошибался. В который раз.
Как-то лежали они вдвоём, тихо крутился зеркальный шар.
" Что глупый город тебе даёт?", — грустно спросила его душа.
"Город с машинами и людьми, мертвая, липкая чешуя.
Это дурацкий холодный мир. Что в этом мире забыла я?
Город колёс, рычагов, вещей".
Высился из одеял шалаш. "Как ты попала сюда вообще?"
"Все побежали, и я пошла".
В форточку целилось комарьё, рядом в проулке стучала трость.
Он не хотел оставлять её,
он не хотел, но ему пришлось.
Словно какой рядовой колдун снова тащил и мешком волок.
Звезды дрожали, и ветер дул, ветер трепал его — рваный клок.
Стрелки запутал секундный вор.
Путь извивался, шипел ужом.
Утро — знакомый московский двор с липами, кошками, гаражом.
Он, как и раньше, не спал ночей.
Щёки рассвет посыпал мукой.
Красками он рисовал ручей, птиц, облака и смешных жуков,
чтобы вернуться однажды в дом,
в каменный город его мечты
и принести ей, пускай с трудом, листики, веточки и цветы.
